Опять дожди, но где-то у Днепра
Туман седой и зной невыносимый,
И степь горит, а чахлые осины
Глотают чад и пыльные ветра.
Росы бы им да радугу на тлен,
Да чтоб не медь в глазах, а васильками
Густая синь, но только с облаками,
И непременно с запахом вербен.
Увы, лишь я, как много лет тому
Отца отец, юнцом ещё незрелым,
Ведь в бой же!.. весь в бегониево-белом,
Ловлю дождей губами бахрому.
Как сладок он, небес родимых пот,
Холодный, пусть, и вывернуто-едкий,
И в душу, пусть с качающейся ветки,
Но всё же он до дома доведёт!
А там под душ и кофе!.. Со стены,
Где словно кровь, пятно от винегрета,
Глядит в меня уж выцветшим портретом
Мой юный дед, не выплывший с войны.
Опять дожди...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125071006017
Свидетельство о публикации №125071006017
Рецензии