Негритянский блюз

Этот город не следует примерять к каким-то современным городам.
Он может быть из 30-х годов прошлого века.

Вот город, раскинув кварталы, стоит.
В нем жизнь городская привычно кипит.
Есть разный здесь люд - кто богато живет,
Но есть тут и бедный рабочий народ.

Есть в городе этом беднейший квартал.
Нелестную славу себе он снискал.
Царит там Порок и цветет Криминал.
Не каждый из белых туда забредал.

Вот дом в том квартале, помойка, забор.
Вот негр, он с гитарой выходит во двор.
Для местного люда тут мало затей.
Так вот, он и будет здесь петь для людей.

А негр - пожилой, уж почти что старик,
Он сел на скамейку, к гитаре приник,
Пусть в порваных джинсах, так то ж - не конфуз,
И вот, он уже начинает петь блюз.

Здесь бедность, убогость - почти через край.
Для крыс, тараканов тут подлинный рай.
Здесь возле помойки - гниющий арбуз
И негр на скамейке, поющий свой блюз.

Выходит во двор кое-кто из жильцов,
Мамаши выводят чумазых мальцов
И окна открыл любопытный народ,
Чтоб тоже послушать о чем он поет.

Поет он о доле несчастной своей,
О том, что живется трудней и трудней
И вряд ли наступит какой-то просвет.
Обижен судьбой он и выхода нет.

Дороже семьи в жизни нет ничего,
А жизнь заставляла все время его
Забот и лишений нести тяжкий груз.
Про это про все и поет он свой блюз.

А блюз - это крик исстрадавшей души,
И он свою душу облегчить спешит,
Наружу излить все как можно скорей
Под музыку блюза гитары своей.

Стон струн раздается гитары его.
От прежних надежд в сердце нет ничего.
За место под солнцем борись, не борись,
А будет все та же суровая жизнь.