Только-то всего?
- Пиши! Неважно, ямбом иль хореем…
Я говорю ей:
- Не спеши.
Она в ответ:
- Пиши скорее,
Ведь истекает жизни срок,
отпущенный тебе Всевышним!
То, что напишешь, будет впрок,
а не написанное - лишним…
А я в сомненьях:
- Что за прок?
Что толку от стишков поэта?
В сихотворениях урок?
Да полно, кто придумал это?
Поэт? Он точно не пророк
и не мудрец: он изначально
Несёт в своей душе порок,
а значит грех, как ни печально.
Талант поэта - Божий дар?
Я в этом тоже сомневаюсь
Теперь уже, когда я стар
и много в чём в прошедшем каюсь!
Так что, душа, на твой запрос
отвечу коротко и ясно:
Стишок состряпать - не вопрос,
да вот боюсь, что труд напрасный!
А ты ещё: «Сонет, сонет!..»!
Помилуй меня, бога ради:
Ведь на сонеты спроса нет
и вдохновение в засаде,
К тому же летняя жара
тебе самой не по природе:
Ты и сегодня вот с утра
не теребила меня вроде?
Вдруг на тебе: «Пиши скорей!..»
Ещё и замечанье это:
Иди, мол, бороду побрей… -
обидно, прямо, для поэта!
Что там про срок? Я не спешу
и не планирую далёко,
А то, как Бога рассмешу,
и он возьмёт скостит мне срока?..
И песню главную свою,
последнюю (вот что обидно!),
Не напишу и не спою -
тогда уж точно будет стыдно
Пред созидающим Творцом!
А чем ещё мне отчитаться?
А я хочу перед концом
с тобой той песней поквитаться:
За то, что ты, душа моя,
всё не давала мне покоя
Ни днём, ни ночью, говоря:
«Пиши, поэт! Я тут, с тобою…»…
Я, если честно уж сказать,
и сам тебя во всю тревожил,
Стремясь чего-то доказать
своей поэзией… И дожил:
На склоне соих бурных дней
я, вроде, стал смирен, как будто,
Ты мне твердишь: «Пиши скорей…»,
мол это впрок пойдёт кому-то.
А у меня ни рифм, ни тем -
я не удел!.. И в самом деле:
В чём мой удел? И я не тем
быть может занят был доселе?
Засуетилась ты чего?
Чтоб песню главную писал я?
Осталось только-то всего?
А это много или мало?
И в оправданье моего
существования земного
Мне нужно?..
Только-то всего?
Но это же безумно много!..
Свидетельство о публикации №125071005656