А мне снится боль войны,
Операция весны,
Где открытый перелом,
Всё при мне и всё при нём.
Хриплым машут языком,
Закурив нас с мундштуком,
Эти боги, боги сна:
«Первый-первый, я – сосна».
Помню, что столицу брал,
Где опять шагал Шагал,
Запрещённый, но живой,
Отменённый часовой.
Сон вмещал пять лет потерь,
Эмиграцию «дверь в дверь»,
Черноту ста тысяч букв,
Ярость выдернутых брюкв,
Вскинутых в салюте рук,
Слов, что пел нам политрук,
Грязной массы жёлтых СМИ,
Льющих злобу до восьми.
Сна язык велит – прости,
Всех прости и ти-ти-ти...
Непонятен сонный слог,
Сыплет в нос табак пророк...
А мне снилась радость лжи:
«Для души готовь ножи»,
Мой открытый перелом –
Красный с кровью водоём...
И в виденье пел Харон,
Что, мол, шоу маст го он,
Что весна на то красна,
Чтоб орать: «Налёт, сосна!..»
7 июля 2025 года
Сон разума
© Copyright: Степан Каменев, 2025
Свидетельство о публикации №125071005653
Свидетельство о публикации №125071005653
Рецензии