Зима скора на гнев, а осень на обиду.
Проходит быстро бурная весна.
Вот так - ты со стихиями сравнима
В твоей любви, любимая моя.
Ласкаешься, дурманишь - голос нежен.
Наш сад расцвёл, поют вокруг ручьи.
Но ты нахмурилась. Не знаю, в чём я грешен?
И улетают- снег грядёт-грачи.
Зима скора на гнев, а осень - на обиду
© Copyright: Элий Вайнерман, 2025
Свидетельство о публикации №125071005138
Свидетельство о публикации №125071005138
Рецензии