Остался один выход

Когда-то он плакал, но слёзы ушли,
Остались лишь вены и синие дни.
Он больше не верит, не ждёт, не зовёт —
Лишь тихо глядит, как внутри всё умрёт.

В квартире темно, только лампа гудит,
А за стеной кто-то пьёт и кричит.
Он шепчет себе: «Ты — ошибка, ты — хлам,
Тут даже могила — не рада таким.»

Он видит петлю — это вовсе не страх,
Скорее — как способ затихнуть в мечтах.
Ведь лучше исчезнуть и сжечь свой след,
Чем снова проснуться и встретить рассвет.

Зачем ему боль, если сердце пусто?
Зачем ему плоть, если в ней только боль?
Смерть — не предатель, не жест и не гнев,
А путь в тишину, где не нужен ответ.

Никто не придёт, не заметит потерь,
Не вспомнит, кем был, что чувствовал в жизни
В записке — лишь строчка, короткий ответ:
«Я слишком устал. Прощай. Меня больше нет».

Он делает шаг, и время молчит,
Всё, что он чувствовал — больше не щит.
В этом финале не будет вины —
Лишь смерть, как подруга, и гул тишины.