proximite..

По-настоящему белым бывает только летнее солнце,
Но уже вечер, и оно красным сваливается за горизонт..
Июль по-азиатски жесток, но чем то, весел..
И всё вокруг, вплоть до изъянов тела, очень далеко от моря,
И если хорошо присмотреться,
То это самое тело просто идеально для старого скрипучего кресла..
(Ну и чуть-чуть для её потных чресел..),
А лето невербально берёт на понт..
Неудивительно… Ведь это Восток.
Здесь без завесы тайны даже не выскочишь покурить..
Под сенью раскидистых крон..
Древних, как сам пыльный город, чинаров.
Их тень напоминает о тьме,
О прохладе, что спустится с гор,
О том, как бывает прекрасен сон,
О том, что в ночи отсутствует шум базаров..
О тех, кто забыт.. О тех..
У кого уже никогда и ничего не спросить,
На десерт бессмысленное количество неразрешенных – но,
И руки, стремящиеся опуститься вниз,
Но по крайней мере, все что случалось - честно..
И невероятно красный тонущий диск,
И бескрайний закат, облака и восторг,
Нечто такое мне дарит мой сладкий-пресладкий кис..
Сценами, что не найти во взрослом кино,
Движением кисти, чей художник, увы, неизвестен.
Зной плавит пространство, и мысли, и кубики льда..
На Востоке порой без любви никуда.
(Оттого веер в ее руках абсолютно уместен…),
Без любви иногда тяжело дотянуть до утра.
А к утру уже жаждешь покинуть этот пыльный город,
Умчаться подальше, к вину и морю.
За редким исключением, это полностью, ис-клю-че-но..
Начинаешь жалеть, что еще слишком молод,
И по не воле этим строчкам вторить..

10.07.25