Песнь усталого путника. Поэма

Я шел сквозь шорох звёздных врат,
Где ночь запутала дорогу.
Мне след оставил серый прах —
Как память в бурю — ненадолго.

Я нёс в груди осколок дня,
Что был когда-то светом мая.
Но солнце сгинуло в меня,
И гаснет в сердце, не пылая.

Мне долг — как якорь на спине,
Как клятва, впаянная в душу.
Он не даёт тонуть в волне,
Но он же не даёт покинуть сушу.

Я — не герой, не чёрный жнец,
Не голос в книгах откровений.
Я — лишь тростник, ветров венец,
Который гнётся в буре мнений.

Кто шьёт нам ткани бытия,
Не ведает ни лиц, ни боли.
Он — ткач без имени и дня,
Он ткёт границы в вечной соли.

Я в этих швах — как тень мечты,
Застрявшей между двух рассветов.
Не я творил путей черты,
Но я обязан жить по следу.

Не знаю — в правде ли мой шаг,
Иль в призрачном миражном свете.
Я знаю — был когда-то флаг,
Теперь же — пепел на рассвете.

Мне не по силам больше петь,
Но молчание — не легче.
И я иду — не чтобы греть,
А чтоб сгореть, и стать тем крепче.

А после — пусть не будет форм,
Не будет неба, края, цели.
Лишь вечный ветер, вольный шторм
Вне всех границ, вне всех пределов.

Но до того — ещё шаги,
Еще цепей звенящий шепот.
Пока не скину я долги —
Я часть вселенной, что не д;пет.

---

Над миром — небо, как покров,
Где швов не видно, но есть трещины.
Я не иду — тащу свой зов
Сквозь мрак чужой, забытый, вечный.

В глазах — не свет, а звон пустот,
В груди — не пламя, а обломки.
Я — палец бога на авось,
Что жмёт на жизнь без остановки.

Мне не дано решать маршрут,
Я — груз в ладонях у безли;ка.
Он строит храмы из минут,
Мне ж — быть ступенью для великих.

Я был лучом, носил венцы,
Но гаснет свет в слепом поклоне.
Теперь я — голос без струны,
Что ветру шепчет на ладони.

Я видел блага на-крови,
Сквозь губы пел — про милость неба.
Но нету смысла без любви,
Как нету сытости без хлеба.

Мой путь — как сеть из тонких льдов,
Где трещина — цена у шага.
И вся надежда — долг и зов,
И боль, и прелести награда.

Я не герой, не пастух дней,
Я — тень в аллее ожиданий.
Судьба рисует жизнь смелей
Застывшей кистью обещаний.

Я б упорхнул, как дым с костра,
Где нет ни края, ни запрета.
Но держит клятва, как жара
Хранит огонь в ладонях лета.

Мне не знакомы рай, бедлам,
Я не желаю тронов вечных.
Хочу — забвенья ближе к снам,
Где путь — не цель, а просто встреча.

Пока же — камни на плечах,
И шаг за шагом — как причастье.
Я след свечи на миражах,
В чьих замыслах мне нет участья.

---

Но я иду — не видит взор,
А сердце помнит очертанья:
То, как вначале был простор,
И свет в душе, и пониманье.

Теперь же — стены без дверей,
И небо сшито чьей-то болью.
Весь мир — как цирк незримых дней,
Где все актёры спят с неволей.

Игра окончена — но сцена
Живёт и дышит по привычке.
Я в ней — как нота без рефрена,
Как перья в крыльях у синички.

Я слышу сквозь потоки мглы
Не голоса, но их прощанья.
В тех звуках — отблески весны,
Затерянные в зимней грани.

Мой долг — не подвиг, не венец,
А тихий крест на фоне пепла.
Я — часовой у вечных стен,
Которых нет, но вера слепла.

Я вижу сны, где нет цепей,
Где шаг — не вызов, а движение.
Там стон земли сменяет трель,
И смысл — не боль, а приближенье.

Но это — вдалеке, как снег
На дальнем хребте чьей-то памяти.
Сейчас же — холод, и побег
Запретен кромкой непринятия.

Мне незнакомо слово "рад",
Оно, как дух — чуждо, бесплотно.
Я — отраженье без зеркал,
Внутри легенды без сюжета.

И всё ж, я верю — не напрасно
Сквозь этот мрак иду, немея.
Когда-нибудь из слов погасших
Взойдёт заря над словом "верю".

А до тех пор — пускай сквозит
Скала под сердцем, пыль под кожей.
Я — тот, кто держит этот мир
Лишь тем, что не сорвался всё же.

---

Не мне судить — зачем и кто
Расставил звёзды, души, роли.
Я был забыт среди всего,
И стал — как ветер в тихом поле.

Я был, как шип в чужом венце,
Как знак на свитке непонятом.
Теперь — как лёд в живом ручье,
Что кровоточит не распятым.

Я понял: боль — не враг, не суд,
А инструмент в руках незримых.
Она, как ливень, смоет путь,
Чтоб шли не праведные мимо.

Я выбрал быть, а не казаться,
Пусть не во славу, не для взглядов.
Я — свет печи, меня касаться
Не стоит никому кто рядом.

Я стал не брошен — я свободен.
Во мне нет зла, но нет и страха.
Я шёл не к смыслу, а к природе
Себя, как палачи без плахи.

Теперь я — тень, но не в тоске,
А как покой на дне колодца.
Мне не дано спасать вовне,
Но мне дано с собой бороться.

И если кто пойдёт за мной —
Пусть не во тьму, а в тишину.
Туда, где вечность не слепой,
Где слово «долг» звучит как сну.

Я не нашёл того, что ждал,
Но то, что было — стало свято.
Я сам в себе пределы снял,
И этим стал свободен — кратко.

Теперь, когда растаял след
Моих шагов в песке чужого,
Я — не герой, не странник лет,
Я — просто точка у истока.

И если небо скажет мне:
"Ты был ничем и стал забвеньем", —
Я улыбнусь. Ведь свет во тьме
Есть даже в полном раствореньи.

09.06.2025