Над низким лугом тучи косят дождь.
Еще не грянуло, но ивы притаились.
И знает ожиданье: не придешь,
наверно в том и есть Господня милость.
В иссиня-сизом прячутся от гроз
не ласточки, а горние зарницы
стыдливых снов моих, неярких грез,
которыми вечерний свет лучится.
Вокруг лежит река из серебра
подковой изгибается недвижно.
За бором ливень льет как из ведра,
и дальний гром как бой рокочет ближе.
Но добр мой север, родина души.
чья жизнь короче летнего покоса.
Не приходи.
А просто разреши
искать тебя средь ив простоволосых.
Ивы
© Copyright: Арье Ротман, 2025
Свидетельство о публикации №125071000368
Свидетельство о публикации №125071000368
Рецензии
