Воплощение

Приоткрыта дверь, как приглашение
В мир, до странности уже чужой.
Нет ни объяснений, ни знамения,
И  ещё ВСЁ есть, но не с тобой.
Чашка, от руки уже остывшая,
Выгоревший жёлтый абажур,
И живое в этом мире - лишнее,
Ведь у смерти собственный гламур.

Прошлое, в предметах воплощенное,
Тайным смыслом наделяет день,
Тянет, как резину, ночь бессонную,
Мучает любимую мишень.
Каждый из предметов, будто лезвие,
Что в одну и ту же рану бьёт.
Слабая  анестезия местная
Затянуться ране не даёт.

Мы  готовы письма перечитывать
Вплоть до выгорания нутра…
И лицо ты прячешь в складках свитера,
И вдыхаешь запах из вчера…
Смерти не нужны в одно мгновение
Все…К чему ей плоть переедать?
Ей людской по вкусу страх забвения,
Ведь не ей её осознавать.

И пока греховное отчаяние
Не выходит вдруг из берегов,
Безотрадный, горький, неприкаянный
Мир глотает звук её шагов.
Вдруг - шальные мысли без ответа,
Что не пьёт она живую кровь,
Пыльные глаза не видят света.
Злая, не способна на любовь…

А так ли это?