Свободный художник

Наш художник, тонкий эстет,
Летом шлёт мольберту привет.
Позабыв про холсты и краски,
Он ищёт натуры и ласки.
Не в садах, где пионы цветут,
А где дамы в шифоне идут.
Солнце льёт золотистый поток,
Пробивая батиста клочок.
И художник, застыв, как вкопанный,
Смотрит взглядом, искусством пропитанным.
"О, богини! - бормочет он вслух, -
Как волнителен девичий дух!"
Вот блондинка, легка, как зефир,
А под платьем – отдельный мир!
Кружева, словно роспись Дали,
Что от взора укрыться смогли.
Но не скроют от глаз знатока
Два упругих и сочных мазка!
А вот рыжая, в платье в горох,
Вызывает культурнейший шок!
Там, под тканью, нежнейшей на вид,
Дерзкий пуш-ап победу трубит!
"Композиция! Форма! Объём!" -
Шепчет критик, сгорая огнём.
Он не пошлый, поймите, простак,
Не какой-то усатый маньяк.
Он ценитель прекрасного, верьте!
Вы в искусстве его не эксперты!
Для него эта летняя дрожь -
Лишь для будущих фресок эскиз... и всего-то ж!
Вот брюнетка прошла у кафе,
В стиле "ню" и слегка "подшофе".
Платье-сетка, на грани фола,
"Это ж чистый Роден! Вот крамола!"
А под сеткой - атласный просвет...
"Натюрморт! Несомненно, сюжет!"
Он рукой водит в воздухе плавно,
Словно пишет портреты исправно.
"Этот контур... божественный срез!
Не какой-то фривольный разрез!
Это линия жизни, порыв,
Эротический, страстный мотив!"
Так сидел он, впадая в экстаз,
От сияния прелестных глаз...
И не только от глаз, скажем прямо,
Ведь под солнцем любая дама -
Для художника, что тут скрывать,
Повод кисти свои расчехлять!
Но раздался знакомый сопрано,
Что звучит для него постоянно:
"Дорогой, ты опять здесь сидишь?"
А жена, словно сказочный шиш,
Появилась... в прозрачном халате!
И художник зарделся, как кстати...