Мы летим на помойку истории,
Мы со временем случайно повздорили.
Музыка стала только громче,
В наших лицах побольше порчи.
Вроде запах родной, но не греет —
Тут виновен с часами злой гремлин.
И морщины углубятся дальше,
Став каньоном без прежней фальши.
Краска выцветет через года.
И мы живы с вопросом "когда?"
Все тупеем толпой прегустой,
Мы в подвале картошкой пустой.
Жизни не запугать буйным смерчем,
Ведь у нас спина — степь для смерти.
Пережили мы бога, жизни пленные
Так умрём, а попозже вселенная.
Занимаясь пустыми делами,
Мы умираем.
Издаётся наш гул очень громкий
У дна воронки.
В воронке
© Copyright: Андрей Шардин, 2025
Свидетельство о публикации №125071003145
Свидетельство о публикации №125071003145
Рецензии