Не боль, не страх, не горькая обида,
А что-то большее, чему названья нет.
Когда душа, как будто позабыта,
Глядит на серый, равнодушный свет.
Она лежит на сердце тяжким гнётом,
В полях безмолвных, в крике журавлей,
В пустом окне, заросшем пыльным счётом
Бесцельно промелькнувших серых дней.
И не сбежать, и не найти причины,
Лишь слушать ветер в проводах пустых.
Она — часть воздуха, часть серой паутины,
Часть мыслей потаённых и простых.
Душа
© Copyright: Евгений Заховаев, 2025
Свидетельство о публикации №125071002901
Свидетельство о публикации №125071002901
Рецензии
