Не пишется, не пишется, не пишется
Бросаю строчки, кажутся чужими.
Бывает в голове моей томится
Поэт - усталый, хмурый и ранимый
И я тихонько с ним играю в прятки
Зову, приманиваю добрым словом,
Но он уходит тихо, без оглядки
И вид имеет хмурый и суровый
Оставим так, хоть мне совсем не нравится
Молчать и перелистывать страницы
Но что поделать, мой поэт не зарится
На все подряд, он просто затаился
Не пишется, не пишется, не пишется,
Топчусь на месте между сном и грезами,
Но поступь легкой музы слышится
Сквозь эту вату тишины беззвездной
Не пишется
© Copyright: Екатерина Булгак, 2025
Свидетельство о публикации №125071002528
Свидетельство о публикации №125071002528
Рецензии
