О, истина...

* * *

О, истина – творение искусного ума         
При отысканьи состояний бытия,
Сражение за ровную стезю всего того,
Что в определенье есть предмету тождество.
Иначе - логический размер, слов череда,
Которые вздымаются, как гор высокая гряда.
Их на бумаге логики порядок твёрдо чертит:
Не так ли ночью хвост порою чёртом вертит?
Но кто, иль что, когда всё ровно скроено,
Всё встало на места и к талии приложено,
Воззрения и выводы правдивые измерит,
И кто печатью гербовой уверенно заверит,
Что указания досужего ума
Соответствуют предмету бытия?
Увы, всё тот же пленник логики – наш ум.
Чтоб не осталось в нас блуждающих сомнений,
Он выводам отыщет все крупицы подтверждений;
Тогда и нам тот плод мучительных и долгих дум
Покажется сияющей вершиной рассуждений,
И в них уже мы не заметим боле никогда,
Что круг логический замкнулся навсегда,
Что наш рассудок, пьедесталов гений,
Определяет всё из самого себя.
Ему ль признать, что дни его пытливых бдений
Явили свету иллюзорный храм
Из бытию подобных вольных отражений,
В который жрицей он истину впустил,
И перед ней покорно голову склонил.
Отвергнуть истину - затея ныне та напрасна:
В изысканных одеждах так она прекрасна;
Как лучик света в царстве тьмы, она манит,
И околдованный рассудок вслед за ней спешит.
О, истина! И эфемерны, и стройны твои черты,
Движения гармонии всегда послушны,
Ясные глаза сиянием огня полны,
И в тот же час они великодушны.
Блаженно дышит твоя грудь, задумчиво чело;
Изяществом отмечена рука, очарованьем - эти ноги.
Воскликнуть хочется: о, боги! боги!
Она ли не достойна вас, она ль не божество!
О, истина, ты и логических иллюзий шаткий плот,
И кормчий в лодке вёсельной того,
Кто счастливо в иллюзиях живёт.