Гербарий жизни

ГЕРБАРИЙ ЖИЗНИ
Почему дни мелькают, словно картинки за окном поезда? Раз-два-три, раз-два-три. И вот уже месяц промелькнул, затем три месяца, сменился сезон, за ним другой, а поезд жизни  набирает и набирает ход...

Арсений смотрел на институтские фото. Неужели прошло двадцать лет? Ему сорок три года. Ни семьи, ни детей. Почему? Это долгая история. Хотя...

Он закрыл альбом. Не думал, что когда-нибудь ему захочется посмотреть эти фотографии. Стареет, наверное. Поставил альбом на прежнее место. А это что? Старая открытка. Да, это она. Думал, что потерялась давно, ан нет. Мужчина задумчиво разглядывал переплетения цветочных венков, читал слова ниже: навеки вместе.

Сколько лет прошло после этого? Пятнадцать? Да, именно так. Он был так молод, казалось, мир перед ним откроет все двери. Верил в это. И Она верила. В тот день они подали заявление в ЗАГС. Счастливые, целовались на каждом этаже, пока поднимались в квартиру. По пути они сорвала лист с тополя перед подъездом.
— С этого листочка начнется наша с тобой общая жизнь, — Арина улыбалась.
Он хмыкнул:
— Мы вместе живём уже полгода, Ари!
— А начало будем считать с сегодняшнего дня, Арс! — она была ужасно настойчивая.

Он не спорил, улыбался и целовал её сладкие губы. Готовились к свадьбе, но, увы, не сложилось. Месяц разделился на дни, она каждый день приносила то цветок, то лист, то травинку, говорила, что сделает картину, подарок к свадьбе. И сделала. На картине стояли мужчина и женщина, они смотрели друг на друга. Арсений удивлялся, как можно из цветочков и листьев сделать такую красоту?

Картину повесили в спальне. А на другой день Арина погибла, она шла по тротуару, когда в неё влетел мотоциклист. Оба получили травмы, не совмещённые с жизнью. Больше никто не пострадал, хотя вокруг находилось множество людей. Как так? Почему она? За что?

Он приехал домой, зашел в спальню и уставился на стекло и какие-то сухие травинки, цветы. Не сразу понял, что картина, созданная Ариной, разбилась. Он опять задавался вопросами. Как? Почему? Непонятно по какой причине оборвалась крепкая верёвка. Собрал аккуратно осколки и вынес в мусоропровод.

Что-то сломалось внутри Арса. Он много и упорно работал, достиг определённого положения. Как говорится, богат, красив и не женат. Женщины кружились вокруг, словно бабочки. Бабочки-однодневки! Нравились многие, а вот любить не получалось.

Он взглянул на часы. Еще успеет. Добрался до кладбища, как никогда быстро, положил цветы, присел на скамью, задумался.
— Простите! — тихо окликнули его. — Я немного запуталась. Кладбище стало чуть иным.
— Да, — Арсений кивнул, — тут многое изменили за последние два года.
Он посмотрел на женщину и дыхание прервалось.
— Ари... Ари, это ты? — хрипло выдавил.
— Что? — она заморгала, не понимая. — Ари?
Он совладал с чувствами. Прокашлялся.
— Какую могилу вы ищете?

Она назвала номер. Он открыл карту кладбища, быстро отыскал, помог добраться.
С портрета смотрел смеющийся парень лет двадцати пяти. Тот самый мотоциклист.
Арсений выдохнул, сильно потер лицо руками. Женщина, между тем, рассказывала историю, которую Арс хорошо знал.

— Я на похороны не попала, меня в больницу увезли с давлением. Друзья его хоронили. Мы с Антоном одни остались, родители за год до этого умерли. У нас были старенькие родители. Мы поздние дети. Мама родила нас в сорок четыре года.
— А вам сколько лет? — он не удержался от вопроса.
— Сорок.
— Вы замужем?
— Нет. И детей нет. — Она отвечала растерянно.
— Как ваше имя?
— Марианна. У меня двойное имя. Можно звать Мария, а можно Анна. Брат звал Мари.

Он пригласил её в кафе, они долго разговаривали. Арс понял, что сходство с Ариной небольшое, просто не разглядел сразу. Но тем не менее, его тянуло к этой женщине. А потом он услышал, как она сказала:
— Знаешь, последний год я увлеклась созданием картин из цветов, трав, листьев и всего такого. Это очень затягивает!

Она открыла галерею фото в телефоне, показала свои работы. Он похвалил. Задержался взглядом на одной: мужчина шёл к женщине, она звала его жестом руки.
– Гербарий жизни... — прошептал еле слышно.
Но Мари услышала.
— Как верно! Ты совершенно прав.
— Твои картины продаются?
— Да, но вот эта нет. Она дорога мне. Во время её создания мне снились странные сны.

Он довез ее до квартиры в новостройке, записал номер телефона, сделал дозвон, сказал, чтобы звонила без стеснения, что сам тоже будет звонить. И уехал.

По дороге раздумывал об этой встрече, о картинах, об Арине и не понимал, почему так больно ноет и ноет слева в груди. Луна катилась следом за автомобилем, яркая , большая.
И казалось, что не было этих пятнадцати долгих и в то же время быстро пролетевших лет, не было бессмысленных встреч с нелюбимыми женщинами, а было всего лишь ожидание. Ожидание встречи, когда каждый листик, цветок и травинка легли в правильное место в гербарии жизни, создавая картину.