Женщина с портрета

Она вошла, вошла ко мне
В мою обитель...
Где женский образ на стене
Словно хранитель...

Он словно оберег души,
Он как икона...
И я смотрю, смотрю в тиши...
Моя Мадонна!

Казалось бы, простой портрет,
Лишь холст и масло...
Возможно вымысел и бред -
Пока не ясно,

Возможно ли взаправду быть
Такой красивой?
Как мне такую не любить,
Не звать любимой?

Меня Господь в ночи позвал,
Вручил мне кисти,
Её я образ написал...
Желтели листья...

Ну а в душе весна цвела,
Всё зеленело.
Душа давно весны ждала,
И сердце пело...

И сердце пело от любви,
К кому не знаю,
Горел огонь в моей крови,
Не понимаю,

Откуда образ тот пришёл,
Откуда взялся?
С каких небес ко мне сошёл
И здесь остался?

Она вошла, вошла как сон,
Как в окна ветер...
Я ею сразу был пленён,
И всё на свете...

Я всё на свете бы отдал
Взамен улыбки...
Я ей стихи свои читал
Под пенье скрипки...

Она прекраснее была,
Чем на портрете...
И я забыл про все дела,
Про всё на свете...

Всё это путано весьма
Я излагаю...
Пришла ко мне любовь сама
Я это знаю...