Луна, нырнув из стаи облаков,
себя в реке высматривает жадно
среди с кисельной грязью берегов —
как располнела в месяц! Впрочем ладно.
Тяжелым брюхом давит горизонт,
кумранским свитком неба птичьи стаи
летят на юг... Беседки старой зонт
во времена младенчества врастает.
Уставший дом, беспомощный давно,
вздыхает: не сорваться, держат корни.
В подвале зреет новое вино,
но без вина ко сну и в полдень клонит...
Мелькнёт в саду случайный силуэт —
дом глянет исподлобья взглядом хмурым…
Сто лет к зиме один и тот сюжет –
как на старинной выцветшей гравюре.
Встряхнется утром — где здесь жизнь, где сон?
Прищурившись, раскроет к небу ставни,
и слушает церковный перезвон
с мелодией знакомой, стародавней...
Гравюра с каждым годом всё бледней ;
стирает время, а не солнце старит.
Но есть еще в запасе сотни дней...
Дождь скоро...небо гневно хмарит.
Предосеннее...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2025
Свидетельство о публикации №125070900818
Свидетельство о публикации №125070900818
Рецензии