Я умер раньше, чем наступил май
У тебя по-прежнему всё тело в ранах
И они не перестают кровоточить.
У меня же - засохшие шрамы.
Я пытаюсь зацепиться хоть за что-то,
Чтобы почувствовать жизнь.
Какова же цена биения твоего сердца?
На моё повлияла инфляция.
Где же истина? Где обман?
Может ли художник быть пустой оболочкой?
Будучи неполноценным,
Возможно ли писать , творить, общаться, любить, жить?
Где же найти грань,
Между собственным безумием
И трезвым рассудком?
Отчего же жизнь теперь, словно
Дьявольское проклятье,
А не дар Божий?
Свидетельство о публикации №125070907447