Страна ос

Едва смогли сбежать от ос мы,
гнездо их сбив, и вот — река…

На берегу рыжеют сосны,
ржавеет скобка турника…

Прекрасно было б, если бриз бы
прочёсывал бы каждый метр,
а мы — кидали б мирно фрисби,
песок пятная рябью мет.

Но что-то тихо… Ветер еле
топорщит перья… Будто мат —
вороны карканье… В апреле
оксюмороном реет март:
весенний лёд, весенний холод,
парок — весенний изо рта…
и сквозняка прозрачный хобот,
а в нём подснежник-сирота.

             …Ушли, ушли навсегда морозы:
               до следующих не дотянет он;
           затопчут люди, съедят неврозы…
        (И, кстати, ведь пыжиться моветон!)

Но всё же… всё же как-то выжил, —
 торчит поодаль из земли…
Он это я. Смотрю и вижу,
          как осы топят корабли:
          терзают жвалами рангоут,
          грызут бегучий такелаж —
          и видит Будущее
                Город
                как совокупность луж и лаж.

  …Казалось бы! — флот оказался в устье,
   все думали: вот оно, спасены! —
   но кто-то все казни на нас науськал, —
   теперь вот выглядывай из-за сосны —
не по прямой и… Поправимо ль? —
от лучшей, кажется, тропы
отбились… Рожу в луже вымой —
и в лес, подальше от толпы:
играть в извечные горелки,
бирюльки… бабки… бильбокЕ…

     и бить на счастье свои тарелки!

          И выйти сквозь чащу — к ИНОЙ реке.

2007