чужая прохлада,
чужие тоннели
ты шепчешь, - не надо, -
мы тайные цели.
мы лица, мы мысли
два тела, мы память.
опять снова числа,
опять пентаграмма.
звучать, накаляться,
смывать это страстью.
и вновь прилагаться
быть миром. быть частью
взлетать опадая,
парить безвозвратно.
опять утопая.
пить кофе на завтрак.
к себе прижимая
прощать не прощаясь
с тобой совпадая,
тобой наслаждаясь
тобою без меры,
тобою без права.
под привкусом серы
в довесок, вдобавок.
что б выйти из комы,
без норм и без правил
на гране излома
в моей, твоей лаве.
чужая прохлада
© Copyright: Поль Крисс, 2025
Свидетельство о публикации №125070906834
Свидетельство о публикации №125070906834
Рецензии