Всё сложно

Нет, дело, в общем - то не в том,
Кто жив, кто умер.
Зачем мне мысли о пустом,
Натужный юмор.
К чему мне сам вопрос “Зачем?” -
Пустое дело.
Нет, не противник я Систем,
Но надоело.
Я сам системщик - это так,
Но там где надо,
И это есть научный факт,
Моя награда.
Но не в политике, увы,
Нужны Системы,
Придуманные из головы -
Иная тема.
Я литератор и поэт,
И я читатель.
Другого как бы в жизни нет,
Пусть и не кстати,
Хотя играю в Ситуйин,
И даже в Башни.
Я, может быть, и сукин сын,
Но мне не страшно.
Допустим, всё пропало, но
Ведь я остался
И верю в жизнь я, как в кино,
Отринув старость.
Мне шестьдесят ли, двадцать лет,
Не всё равно ли,
Но я по прежнему поэт -
Транслятор боли.
С глупцами спорить ни к чему -
Ведь не докажешь:
К тому же, это просто муть,
Как конь в плюмаже.
Я допускаю: красота
И символ власти.
Пусть, кто верует в Христа -
Такое счастье.
А мне, что Будда, что Христос,
Что Заратустра,
По сути дела лишь вопрос,
И это грустно.
Да даже пусть Бахаулла -
Пророк последний…
А ну - ка ноги со стола,
Не надо бредней!