Ты говоришь: «Не музыкант» — как приговор
А что? Душа - не пела в такт метелям?
Она не умерла — она, как договор,
Ушла вглубь дня, совсем без цели.
Ты шепчешь: «Продан...» — нет, ты просто сдал
Себя на время — в тьму без вдохновенья.
Ты не предатель — ты себя искал
В чужом строю, где душу жгли сомненья.
Мальчишка с флейтой — спит в тебе, но цел.
Его не тронул договор с системой.
Он ждёт, когда ты крикнешь: «...» —
И вздох разрежет тишину над темой.
А песня, что звучит, как звон во мгле, —
Не нож, а зов, направленный сквозь годы.
Ты — скрипка, брошенная на земле,
Храня в себе остатки той свободы....
Продан...
© Copyright: Содамаестосо, 2025
Свидетельство о публикации №125070900540
Свидетельство о публикации №125070900540
Рецензии