Один на мятой простыне
Уж больше мочи нет держаться
И вновь порывы целоваться
И представлять, что я в тебе.
А комната хранит молчание,
Внутри немая пустота.
На картах злое предсказание,
Что скоро будешь не моя.
Открывши нараспашку сердце,
С петель слетевшее окно
И не закрыть ту больше дверцу
Без рук, порезанных стеклом.
Память уходящего лета
© Copyright: Артемий Пермяков, 2025
Свидетельство о публикации №125070905032
Свидетельство о публикации №125070905032
Рецензии