Я жду апокалипсис, как автобус

Скрипит форточка, вязкая сырость лезет в щели,
Затопило соседей, кажется, даже их скелеты.
В чайнике ржавчина, на календаре среда,
А я жду апокалипсис, как автобус, да.
Не этот ваш, с огнём и серой, из библейских строк,
А тот, что утром задержится, да привезёт итог.
Чтоб сгинул быт, чтоб треснул асфальт под ногой,
Чтоб перестала болеть душа, да и покой.

Припев
Апокалипсис, братец, иди сюда скорей!
Заждался я тебя у всех этих дверей.
Под зонтиком дырявым, с потрёпанной душой,
Жду, когда уже нагрянешь, да махнёшь рукой.
Не страшно мне ни пламя, ни потоп, ни вой,
Лишь скучно так, что хоть умри, да снова в бой.
Постой, не проезжай мимо, притормози слегка,
Мне кажется, что это ты, моя судьба-река.


Кот на подоконнике мурчит, ему бы молоко,
А мне бы неба чистого, да чтоб не так легко.
Всё тянется, всё мается, как старый патефон,
И каждый новый день – опять какой-то сон.
Где тени пляшут танцы, а звуки вдалеке,
Наверное, там поезд, что едет по щеке.
По щеке Земли-матушки, что тоже устала ждать,
Когда же этот праведный наступит благодать.

Припев
Апокалипсис, братец, иди сюда скорей!
Заждался я тебя у всех этих дверей.
Под зонтиком дырявым, с потрёпанной душой,
Жду, когда уже нагрянешь, да махнёшь рукой.
Не страшно мне ни пламя, ни потоп, ни вой,
Лишь скучно так, что хоть умри, да снова в бой.
Постой, не проезжай мимо, притормози слегка,
Мне кажется, что это ты, моя судьба-река.


А может, он уже случился, пока мы спали?
И мир изменился, а мы и не знали.
И просто мы в последнем круге ада,
Где всё как прежде, только радости не надо.
Или он где-то рядом, за углом, в тени,
Ждёт, когда мы выйдем, чтобы наши дни
Закончить тихо, без фанфар и звона,
Просто раствориться в шуме полутона.

Припев
Апокалипсис, братец, иди сюда скорей!
Заждался я тебя у всех этих дверей.
Под зонтиком дырявым, с потрёпанной душой,
Жду, когда уже нагрянешь, да махнёшь рукой.
Не страшно мне ни пламя, ни потоп, ни вой,
Лишь скучно так, что хоть умри, да снова в бой.
Постой, не проезжай мимо, притормози слегка,
Мне кажется, что это ты, моя судьба-река.


Ну что, придёшь? Или опять проедешь мимо?
Твой вечный опоздавший рейс, моя святая прима...
Ладно, жду. А пока – сварю себе компот.
Быть может, завтра, может, и апокалипсис придёт.