Она погибла совсем молодой. Несчастный случай. Прошло уже сорок лет, а боль не утихает. Ей всё так же восемнадцать, и я продолжаю писать ей стихи
Мне хочется смотреть в твои глаза
Не отводя свои глаза стыдливо,
И говорить с тобой неторопливо
Без страха, что не всё тебе сказал.
Мне хочется держать твою ладонь,
В своих ладонях рук не разжимая,
Прохладной ночью на исходе мая,
И ощущать твоей любви огонь.
Прости меня за глупые мечты,
Что можно взять с живого человека?
Меж нами пропасть шириной в полвека...
"Нет, только сорок лет." - шепнула ты.
Да будь и меньше - все равно стена.
Которую разрушить я не в силах.
Я буду вспоминать твой образ милый,
Что ты ушла, в том не твоя вина.
Прошли года, и пали сединой
На голову, в мечтаньях молодую,
Напрасно я над картами колдую,
Вот туз крестей, а дальше тишина.
Сорок лет
© Copyright: Фёдор Малеев, 2025
Свидетельство о публикации №125070903684
Свидетельство о публикации №125070903684
Рецензии