Рядовой солдат поэзии

Пальцы немеют над клавиатурой…
Слёзы невольно… Скопленье сумбура,
а не стихи. Не поэзии строчки,-
просто нытьё. «Графоман-одиночка!», -

вот приговОр зыбким мыслям и планам!

Ночь напролёт бесталанным болваном
мучаешь голову, душу и тело…
В полночь отчаяние овладело…

 Снова ворОшишь как угли в кострище
 образы, фразы – пиитскую пищу…
Внешние силы ль, дефект ли врождённый,-
скован с поэзией, заворожённый

адским пернатым с названием «Муза»:
с норовом штучка, всегда ждёшь конфуза.
Любить покушать: звездою Мишлена
завтрак, обед ей укрась непременно!

Вмиг умирает с плохим рационом:
слабым стихом, плагиатом вскормлённым…
Веришь и молишь: «Приди, вдохновенье!»
Вечно врасплох, в боевом оперенье

Муза, как снег, на головушку плюхнет,
разом сгубив стихотворную кухню…
Шепчешь стыдливо ей в изнеможенье,
душу отдав за восторга мгновенья:

«Муза моя! Ты прекрасна, крылата!
Сонмы вокруг разномастных фанатов…
В армии тех, в ком поэзия свята,
не покидай рядового солдата!»