Россия не контур на выцветшей карте

Россия – не контур на выцветшей карте,
А гулкий хор, где прошлое – дирижер.
Здесь эхо битв в березовом аккорде,
И лип шептанье – тайна давних рощ.

В сплетеньях дней, где память – проводник,
Вдыхаю горечь трав, забытых сказок.
Ищу в толпе, в случайном блике лиц,
Не образ твой, а отблеск солнца в глазах.

Здесь хлеб ржаной – земли суровый вкус,
И мяты вздох над тихим очагом.
В сердцах живет несбыточное чудо,
Что новый день развеет старый сон.

По стерне мчусь навстречу ветру свежему,
Ловя рассвета первый, тихий вздох.
И жаворонок в небе, чистый, нежный,
Поет о жизни, что дороже всех наград.

И если ночь накроет мир крылом,
И долг поманит в бой, в последний час,
За Родину, за Русь, что светит нам теплом,
Я встану в строй, не опуская глаз.

Рубец на сердце – эхо прошлых лет,
О тех, кто в землю русскую ушли.
Но сквозь него надежды тонкий свет,
Что Русь воспрянет, сбросив пепел мглы.

Здесь каждый миг – как уголек в ночи,
И в каждом взгляде – воля, что ведет.
Россия, ты – мой дом, моя судьба,
В твоих просторах сердце вновь поет.