Стихи — не схема, не чертёж,
Не счёт, не формула в тетради.
В них — зов, загадка, ветер, дрожь,
И правда — та, что не по глади.
Ты ищешь чёткий смысл и счёт,
Холодный ум, расчёт таблицы...
Но Пушкин — чувствовал полёт,
Не объяснял любовь страницей.
Ты говоришь: «Нарушен стиль!»
А я — без мантии, без лоска.
Мне ближе ливень, гнев и пыль,
Чем ровность сглаженного воска.
Я не в строю, не в госпрограмме,
Мой стих — не по заказу дня.
Он — крик, что вылетел из ямы,
Где не было ни сна, ни дна.
Когда вас начнут критиковать без капли конструктивности — вспомните меня и мой простой стишок.
Не формула
© Copyright: Григ Валентайн, 2025
Свидетельство о публикации №125070807018
Свидетельство о публикации №125070807018
Рецензии