Вот снова сад. Тропинка заросла.
Деревья каплями роняют тишину.
И каждая – как будто бы стрела,
Что в лужу входит, не подняв волну.
Пространство медленно смыкает влажный шов.
Трава вздыхает, тяжела от слёз.
И тень не оставляет на песке следов,
А тает, словно дым от грёз.
Пишу письмо. Хотя чернила – лишь вода.
Слова текут, как струйки со стола.
Не прочитать их. Только навсегда
Остался след там, где рука прошла.
А за окном от яблони цветок,
Один, как память о прошедшем лете.
Он держит небо, хрупкий лепесток,
Как чашу с синевой, распятой на рассвете.
Здесь время – пыль, осевшая на лист.
Здесь вечность дышит влажным ароматом.
И каждый миг, неповторимо чист,
Скользит сквозь занавесок синих вату.
Не спрашивай, о чём молчит листва,
Что шепчет дождь по крыше каплями этюда.
Жизнь – только тень. Есть неба синева...
Пока пишу тебе... пока ищу... покуда...
После дождя
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125070806182
Свидетельство о публикации №125070806182
Рецензии
