Как на духу...

Я дух и плоть Поэзии отдал.
К чему мне слава, дорогой металл?

Евтерпу я назвал своей судьбой,
И только с ней бываю сам собой.

Приходится излишней мне жена,
Когда нужны покой и тишина.

Как хищный лев, меня терзает быт,
Словами половины я избит.

Жена рядит, живой я инвентарь,
И не поэт… Лишь словом не ударь.

Я для неё не муж, а только раб…
Пусть думает, но духом я не слаб.

Я мою ванну, чищу унитаз,
И всё стерплю, но в душу мне не лазь.

На кухне молча мою я плиту –
Не говорю, что взял жену не ту.

Готовлю я, стираю и бельё,
И говорю, не обижай её.

Пусть, как слуга, на стол я подаю,
Но не тревожу ненависть мою.

А после убираю со стола.
Пускай живёт, хотя и не права.

Посуду мою я, и та блестит –
Не развалюсь, не потеряю стыд. 

Она – хозяйка дома своего,
А я хожу среди парнасских гор.

Пускай жены не знаю восемь лет,
Но Музой я до гроба дней согрет.

Со зла, спустя не слышу мата я –
Евтерпа знает, так вести нельзя.

Нескладен я, собою некрасив,
От Музы слышу ласковый мотив.

Женщина – цветок, Горгона иль?
Откроет рот, и всё слетает в пыль.

Во мне та видит только дурака,
А Муза приглашает в облака.

Гуляю я среди парнасских див,
И замер быт, талант мой расхитив.

Жестоко убивает мой талант,
Но я противлюсь – вовсе не инфант.

И за себя стихами постою,
И на жену обиды не таю.

Ведь сознаю, такой я не один:
Талант – кто сохранит себя средь льдин.

Талант от испытаний не бежит.
Что делать мне, когда такая жизнь?

Зачем других в несчастиях винить?
Пусть лучше длится творческая нить.

Среди людей – никто, но гений – средь планет,
И за спиной ты не услышишь нет.

Но я не гений, пономарь стихов,
И в шестьдесят я остаюсь таков.

Я дух и плоть Поэзии отдал.
К чему мне слава, дорогой металл?
Душанбе, 14.05. 2025