И я неимоверно скучал…
Я бил посуду , которую она любила.
Я глубокой ночью от муки кричал,
Телефон проверяя, а вдруг позвонила?..
Я глаза ее искал во всех прохожих,
И в книгах героинь подобных ей .
Но находил не тех, других и не похожих!
Разум становился все мутней…
И я ведь знал, что она не искала!
Что ей плевать на мой разрушенный мир.
Захотела бы — давно бы написала ,
Ведь об этом же писал Шекспир?
***
Я так скучала, аж до дрожи…
Чертила в мыслях путь от себя до него.
Он наяву мерещился во всех прохожих,
Но все не те , и всё не то …
Я чай пила с его любимой чашки,
Писала о нем книги в конце каждого дня .
По улице , бродя в его рубашке,
Я от парней бежала , как от огня.
И я ведь знала, что он не ищет ,
Что он давно нашел другую и влюблен.
Он не звонит, не приходит и не пишет.
Возможно, он её глазами ослеплен…
Скучали
© Copyright: Марта Вейль, 2025
Свидетельство о публикации №125070805354
Свидетельство о публикации №125070805354
Рецензии