Старый буй

Мыслей я прогнал когорту, ни к чему они уже.
Голова совсем ни к чёрту, пофигизм живёт в душе.

Позади все эскапады, Мариинск, Кёльн, Джибути…
Скоро снова листопады, моросящие дожди.

Был приучен я к комфорту. Спросит кто-то: «Как дела?»
Закурю, скажу: «Ни к чёрту», - тихим голосом, без зла.

Одуванчики – сплошь рухлядь: белый пух на головах.
Все эмоции потухли, не услышишь – «Ох!» и «Ах!»

Кто-то буркнет: «Баламуты» и добавит глухо: «Жесть».
Пролетают парашюты с думкою одной – где сесть?

Пялюсь на пейзажик дачный, речки плавная дуга.
Парашюты, дым табачный. Меланхолия? Ага.

Одуванчиков останки, лезут в мой горбатый нос.
Рухлядь – мой забор из дранки, дом – повышенный износ.

Хорошо в июне флоре. Кто-то мне: «Молчишь чего?»
Объясняю: «Я – в миноре, надоело шутовство».

Отдыхаю под берёзкой, жизнь ослабила хомут,
Трубочка в зубах, как соска, кто-то мне: «Вот баламут».

Радуются птички в кроне, летом птахам – сабантуй.
Тихо, спрятав в брюки спичи, я кому-то: «Старый буй».