И след затерян — словно морок,
Ищу в себе последний срок,
Чтоб завершить свой стих, в покровах
В которых— быть. В которых— смог.
Где слово — не игра с бумагой,
А крик в беззвёздной вышине.
Где каждый слог — не просто правда,
А что сейчас живет во мне.
Я — не герой, не храм, не знамя,
Я — только тень в чужой заре.
Но здесь строка вновь камнем станет
Оставив память на земле.
Истерты буквы в поколениях,
Но все же крепкая рука.
Смахнет и грязь и пыль сомнений
С тех строк написанных тогда.
Строки
© Copyright: Андрей Санталайнен, 2025
Свидетельство о публикации №125070804564
Свидетельство о публикации №125070804564
Рецензии