Июль

И вот, начало дня из утра тихо вытекает,
Как ручеёк сквозь пальцы — струится невесомо.
И солнце, где-то высоко, проснувшись, нежно согревает,
А тени на траве легли, как ноты на стекло.

В лесу туманы тают в зелени лугов,
Прозрачной кисеёй дрожа над чьей-то головой.
А в небе облака плывут, как стая журавлей,
Крылом рисуя в небе след забывчивый.

На капле той, что на травинке, — весь мир цветной:
В ней васильки, мальвы, и ветер, и покой.
Где солнце, небо, даль и свод — в хрустальном отраженье,
Где время — лишь фонтан из света и тени.

День дышит золотистым светом, тягучий и живой,
Как будто сам июль прильнул к земле щекой.
И каждый миг в нём — тёплый, неспешный, не пустой,
Как шепот листьев или прядь волны морской.

А вечер позже подойдёт, ладонью сизой тронет,
Чтоб звёзды — жемчуга звеня — в зенит уплыли лодками.
Но лето всё ещё поёт в ромашковом покое,
Забыв, что где-то есть конец и слово «после».

Ej Jurist