Я была везде и всюду одна

Я была везде — и всюду одна.
В лепёшке в палатке, в тарелке вина.
В зале, где люстры блестят, как корона,
И в доме без света, где пахнет соломой.

Я жила в мечтах миллионов других —
За границей, где фото сияют на миг.
И в деревне, где пыль на ресницах с утра,
Где молчат небеса, но поют мне ветра.

Я худела, считая шаги до еды.
Я срывалась, жила без границ и вины.
Я бежала вперёд, будто кто-то гнал.
И сидела в себе, и никто не звал.

Я платила за знание сотни и дни,
Но диплом мой — как призрак, он вне судьбы.
Я была — и никто, и сама себе храм.
И стихи лишь рождались, когда — пополам.

Одиночество — не от людей и мест.
Это путь моей души — без чудес.
Это вздох, что идёт изнутри ко звезде.
Это голос, что шепчет: «Ты везде — в себе».

У меня есть семья. У меня — очаг.
Но внутри есть пространство, где только мрак.
Где рождаются строчки — без форм и имён.
Где я — всё, и я — нет, и я — вечный звон.