За окном гуляет лето...

За окном гуляет лето,
На земле смерть губит жизнь,
Всех скупив, но для поэта
Мелок грош её души.

Небеса его в алмазах,
В собеседниках сам Бог,
Для которого слеп разум,
Если он не про любовь.

Мысль, бегущая от чувства,
Хуже пропасти войны,
Цель искусства есть искусство,
Вне шаблонов и границ.

А для смерти жизнь преграда
На пути в стабильный рай,
Где вид полного распада
Скрыл гранитный антураж.

Стережёт она в окопе,
Бьёт с экрана прямо в цель,
Выдавая мир за поезд,
Что без рельсов сел на мель.

Рельсы, вот они — в цвет хаки
Каждый выкрашен — бери
И носи, как хвост собаки,
Смерть подскажет нужный ритм.

Лают псы, шакалы воют,
Кровь с клыков течёт рекой.
Ненавистно всё живое,
Не готовое встать в строй...

За окном бушует лето,
Чудо как июль хорош!
Смерти нечего поэту
Предложить. Святую ложь

Про служение и счастье
Мир продать за золотник
Он готов со смертной властью
Бросить в гроб её войны.