исповедь Владоса Ливбердоса от первого лица

 Йоу, слышишь, Ростов, алё, на связи Таганрог!
(Начинается как разговор, голос хриплый, с надрывом, может быть, кашель)
Это я, Владос Левбердос. Ну, что ж, базарят там про меня, да?

(Музыка начинается – медленный, тягучий шансон, аккордеон, гитара)

Куплет 1
Базарят, что я дрищ, что, типа, не босс,
Пусть, поц я, это да, не вешай мне нос.
Только вот поц я не простой, кент, говорю,
Жизнь меня гнула, как ветку, на ветру...

Приснилось, говорите, что я царь? Тю!
А мне что, и мечтать теперь нельзя, вру?
Когда на полу спишь, на картонке в мороз,
Лишь во сне и побудешь, не пряча свой нос...
Проснулся... да, ё-моё, глянул в окно –
Та ж пыль дорожная, мусорка, всё одно.
Ни царь я, ни босс, не понтовый барон,
Какой тут барон, когда рубль на "фурик", патрон...

Нутро чтоб согреть, а не на хавку, кент,
Простой такой пацанчик, это мой аргумент.
И сквозняк во мне, говорят? Да, это не блажь –
По жизни просквозило, иной раз воздух – мираж.
От муток бросает в гопак, но не танцевать,
От безысходности, некуда бежать...

Куплет 2
Из старой той замесы, я чисто жлоб с совка,
Под хрущёвкой родился, где крыша текла.
Вместо игрушек – камни, пустые бутылки –
Откуда ж мне быть ещё? Без всякой ухмылки...
Чуть под пресс – я на измене, кент, это точно знай,
С детства по башке прилетало – так и выживай.
И пухнет бок, то от голода, то от удара,
Что не ждал, но прилетел, как гнилая кара...

Буквы различаю через мутные очки –
Попробуй читать, когда свет лишь от свечки, братки.
От табачного дыма в чужом подъезде – слеза,
Порой такая мысля, будто мозг – гроза...
Не от дури прокис, а от безнадёги, пойми,
Когда грязи вокруг, что не различаешь, где лжи огни.
Подниму кипиш на пустом? А на чём ещё мне,
Когда голос и боль – всё, что есть на земле?
Орёт на всю Петрушку, чисто в доску, с ножа!
Да, ору! По-другому не слышно, жизнь – ржа...
Ты шнырь без рода, без племени, братан,
Поэтому ору, пока ещё не задан!

Припев
Владос Левбердос – Ростовский поц, гонщик, болтун?
Да, я такой, но за каждым словом – боль, что бьет, как чугун.
Левбердос – мужик конкретный, чисто кривой фейс?
Это не фейс кривой, кент, это жизнь меня била, вот и весь замес.

Куплет 3
Конечно, "мамкин сынок", всё ждёт, чтоб готово,
А знаешь, кент, каково так ждать снова и снова?
Что повезёт, что накормят, что не пнут под зад –
Отдал бы всё, чтоб денёк быть мамкиным, мой клад!
Чтоб ждала, чтоб не голодал, да я бы сгорал,
А не чешусь... да просто сил нет, я устал.
С утра встал – уже устал, и блатую, да?
Это не блатовство, кент, тоски моей вода...

Пытаюсь подбодрить, чтоб не сдохнуть совсем,
Пальцы веером, семки жру – гнилой базар, где всем
Пофиг, что мне жрать, когда денег ноль в кармане?
Хоть семками живот набью – жизнь в дурмане...
В кепку плюну... А что, паханом быть в мечтах?
Запрещено? А потом как шнырь, пропал в прах.
Да, пропадаю, как что-то не так – сразу на мне,
Я не хочу, кент, пусть не трогают, в этой тюрьме...

В чатах – мемов куча старых, баяны – отстой,
Откуда взять новые, когда телефон – сбой?
Интернет, когда кто-то вай-фай откроет, кент,
Пощу с серьёзным лицом – ну а сам-то пуст на сто процентов...
Да, пустой. От еды, от надежд, от добра,
Пустой от нормальной жизни, с самого утра...

Куплет 4
Жизнь меня кидала, по дворам гоняла,
Гоняла, кент, не по-детски, так и мотала.
От ментов, от бандосов, от голодных псов –
Единственное верю: Европа – без оков!
Как мне не верить? Это греет, душа,
Надежда, что там не придётся на бетоне, спеша,
Спать, есть объедки, быть снова никем...
Про "подвиги" фуфло гоню, скажу всем...

Да, гоню! Ведь если сам не расскажу – то кто?
И если не приукрасить, что останется, кенто?
Из подворотни выйду, чую – пахнет "фуриком",
Для меня бухлишко – чисто цирк, кент, с шуриком!
Цирк, в котором я забываю, что я никто,
И Владос Левбердос – мой билет в ничто...

Припев
Владос Левбердос – Ростовский поц, гонщик, болтун?
Да, я такой, но за каждым словом – боль, что бьет, как чугун.
Левбердос – мужик конкретный, чисто кривой фейс?
Это не фейс кривой, кент, это жизнь меня била, вот и весь замес.

(Музыка продолжается, тягучая, аккордеон и гитара плачут)

Куплет 5
За мутки-шмутки, да, я платил, не скрывал,
Но шкура не толще стала, а кровью стекал.
Кент, я же не бандит, не отморозок, не бес,
Просто жизнь давила, чтоб на что-то залез.
Порой, аж выть хотелось, от боли скуля,
Вроде человек, а чувствуешь – голая земля.
И шрам на душе, он не от драки, а так,
От каждого слова, что в спину, словно в мрак.
На мне, говорят, проклятье, ну, пусть говорят,
Я просто живой, кент, что не хочет назад.
И в рваной футболке, что вонью пропахла,
Я иду по дороге, где вся правда зачахла.
Помню, дед говорил: "Владос, ты не дурак",
Но видно, не тем был я, чисто не так...
Ментовка, больница – бывал, это всё ерунда,
Страшней, когда в груди поселится пустая вода.
Когда рядом никого, кто б за душу обнял,
А ты, как щенок, на холодном полу замерзал...

Припев
Владос Левбердос – Ростовский поц, гонщик, болтун?
Да, я такой, но за каждым словом – боль, что бьет, как чугун.
Левбердос – мужик конкретный, чисто кривой фейс?
Это не фейс кривой, кент, это жизнь меня била, вот и весь замес.

Куплет 6
Глаза закрываю – Париж, Елисейские поля,
Открою – та ж лужа, и слякоть, и пыль, ё-моё.
Всё жду, что обнимет кто, просто так, без причин,
А получаю пинок, как дворняга, один.
И каждый день – как битва, без права на сон,
Мой ангел-хранитель, наверное, сбежал за бугор.
Осталась лишь горечь, да крик из нутра,
Зачем я родился? Кому нужна моя игра?
Но потом встаю, кент, хоть и больно порой,
И кричу: "Таганрог! Я, сука, всё ещё твой!"
Да, твой, хоть и поц, хоть и шнырь, хоть и блажь,
Я — Владос Левбердос, и мне не нужен мираж.
Понимаешь, Ростов, не хочу я быть другим,
Я уже устал притворяться, быть на всех чужим.
Пусть гнобят, пусть смеются, пусть клянут меня,
Я свой шлях пройду, пока есть моя земля!
Пока бьётся сердце, пусть оно и не целое,
Буду кричать, чтоб слышали, даже в чёрном теле я.

(Музыка затихает, остается только надрывный аккорд аккордеона, потом он тоже угасает)

Аутрой
Ну что, Ростов, слышишь? Я тут, на связи всё.
Пусть голос хрипит, и душа нараспашку, но...
Я — Владос Левбердос. И это не гон, а быль.
Пока дышу, буду базарить, пока не превращусь в пыль.
Таганрог, слышишь? Я — твоя рваная песня.
И не надо мне рая, когда жизнь такая тесная.
Вот так вот, кент... Отбой.

(Глубокий хриплый вздох, звук шаркающих шагов удаляется, потом тишина)