Сын про мать позабыл, видно сердце не ноет.
Раз в полгода звонит, говорит, что люблю.
Значит, сына любовь ничего уж не стоит,
А значение слов - равнозначно нулю.
Мать вздыхает, и ждёт, и всё смотрит в окошко.
Ей девятый десяток, не ходит давно.
Позабыл сын её к дому мамы дорожку,
А идти-то ему - триста метров всего!
Триста метров любви, или всё ж - равнодушья?
Как же так, старший сын, что не чувствуешь ты:
В горле комом сидит, боль грызёт до удушья.
Сколько вытерпит мама, даже если простит?
А себя-то простишь, в миг, когда будет поздно,
За чертой невозврата, растворяясь вдали,
Твоя мама уйдёт, с грустью в сердце, за звёзды.
Не дождавшись обычной, сыновней любви.
А покуда грустит, и по-прежнему верит:
Материнская свята любовь на века.
Замирает порой, вроде скрипнули двери,
Но увы, бесконечны триста метров пока...
Триста метров
© Copyright: Елена Лузина-Рахманова, 2025
Свидетельство о публикации №125070707567
Свидетельство о публикации №125070707567
Рецензии
