Жаркий вечер в музее моей души

Лето. Жара. Текут часы Ван Гога,
Стирая грань реальности и сна.
Не лето - ад. Но в нём такая влага,
Что сам Маркиз де Сад сбежал бы со окна.

О, лето красное! Любил бы я тебя,
Когда б не зной, не пыль, не комары.
И вянет мысль, как в поле стебли зноя,
Где лил Моне цветы без меры, без игры.

Лето в молдавском воздухе растаяло,
Как акварель от Модильяни на полотне лица.
И Пастернак, страдая, повторял устало:
"Метель и снег - вот истина венца!"

В оранжевом солнце - жёлтая тоска,
В глазах Гогена - девы на закате.
И всё в июле будто бы навек -
И счастье, и бессилье в жарком мраке.

А Пушкин пил вино в саду Кишиневском,
Пока в садах томились облака.
И Чехов, вспотев горсткою жесткой,
Смотрел, как чайка падает слегка.

Лето… огонь… и разум таял,
Слова - как тени в зеркале воды,
Где время - лишь мазок, что наносился
 На "Нимфеи" Клода в час беды.

Такое лето - будто наказанье,
И всё же - жизнь, и всё же - вдохновенье!
В мазках, в строках, в любви и в ожиданьи,
Где август - лебедь, а не угасанье...