Всякий рифмы плесть умеет,
Но не всякий отогреет.
Мог ведь Пушкин о Татьяне,
Или Уильям об отце!
Всё скромнее стало явно,
У поэтов сбит прицел.
Расплодилось дилетантов —
Не умеют, но строча;т,
Лишь бы мысль звучала странно,
А за ней — всё муть да чад.
Мелок сочинитель ныне,
Вместо моря мыслей — дно.
Что о смерти, что о дыне —
Выражение одно.
Всякий рифмы плесть умеет,
Но не всякий одолеет.
Дух современности
© Copyright: Сергей Самсошко, 2025
Свидетельство о публикации №125070707281
Свидетельство о публикации №125070707281
Рецензии