Сквозь Толочин

Две девочки на газоне прямо перед моим гостиничным номером рвут маленькие аленькие цветочки.

Рвут их, маленькие выбрасывают, побольше и покрасивее - себе за пазуху.
Поиграться.
Или ещё что.

- Красивые цветочки, не правда ли? - вступаю я на арену из своего окна.

Девочки смотрят на меня, сначала испуганно - первая реакция, что они что-то натворили, потом, обнаружив меня, немного успокаиваются.

- Да, красивые такие цветочки - робко говорит та, что постарше и посмелее.

- А вы не задумывались, милые девочки, что вы их сорвали и они тут же начали умирать?

Девочки смотрят на меня с подозрением и негодованием.
"Какой противный дядьяка" - наверняка думают.

Думают, но продолжают и дальше рвать, безжалостно и неосознанно грубо, стараясь на меня не обращать внимания.

- Цветок красивый... цветок живой... цветок тоже жить хочет...
А вы его сорвали, и потом выкинули.
Вам родители не объясняли, что цветы тоже живые и что они умирают?

На арену вступает "рецепционистка' из гостиницы, что-то говорит девочкам на ухо, потом смотрит на меня, не совсем одобрительно и, как мне кажется, немного подозрительно.

Девочки забирают свои цветочки и, поглядывая на меня скопированным взглядом, удаляются.

Рецепционистка, бросив на меня взгляд то ли укора, то ли ещё чего, уходит тоже.

Арена опустела.
Новый Макаренко возвращается к своей туристической шаурме и мыслям о людях и вещах...