Он тот, кто мысли рифмой свяжет,
Из тех, кто никогда не будет врать.
Он тот, кто, не лукавя, прямо скажет,
И это будет сложно не понять.
Поэт устал творить и говорить о том,
Что добрый он, но добра не видел.
Он там всегда, где есть свободный дом,
И духом не упал, и веру не обидел.
Из всего своей рукой он изымает мысли,
Строки, как трещины в их очертаниях,
Излагают суть скомканной жизни,
Одна за другой продлевают молчание.
Чужие грехи фантастическим грузом
В печаль обращают лица знакомых,
Его метафоры, словно запах арбуза,
Мотаются вихрем по пустому дому.
Он ищет своё пространство и женщину,
Сон лишает рассудка и то, что будет,
Надежда найти свою главную истину
Исправляет чьи-то линии судеб.
Где-то снова влюбляются и умирают,
И без поцелуев жизнь доживают.
Поэт
© Copyright: Михаил Меклер, 2025
Свидетельство о публикации №125070704211
Свидетельство о публикации №125070704211
Рецензии