А боль жила. Живая очень.
Из лета не спешила в осень.
Где выход - знала, находила.
Но только вот не уходила.
А боль жила. Привычкой стала.
Зимою - всё опять, сначала.
И до весны копила силы.
И ни за что не уходила.
Теперь живёт. Бессмертья ради.
Весной разверзла неба хляби.
Но я её почти простила.
Поэтому - не уходила.
Она живёт. За душу держит.
Стучит в неё. Слабей и реже.
И выгнать неудобно вроде.
Вот и живёт, и не уходит.
Боль
© Copyright: Людмила Трембач 2, 2025
Свидетельство о публикации №125070703638
Свидетельство о публикации №125070703638
Рецензии
