Скрывает ночь свои причуды,
Повесив на фонарь бюстгалтер,
И вот немытая посуда,
А ты немолодой бухгалтер.
Прищурившись, и молча сгорбясь,
Из амнезии выбираясь,
Ты завершаешь жизни повесть,
В очки тихонько улыбаясь.
Ты в одиночество укутан,
Как будто в холод одеялом.
И стекла залепив мазутом,
Уходит ночь, которой мало.
И утро, точно опостылев,
Приходит, как всегда, не к месту.
Тебя, наверное, простили,
Но стало бесконечно тесно.
Согнув артритные коленки,
Ты смотришь, как в прицела точку,
Каракули на детской стенке,
Когда-то здесь играла дочка.
Итоги жмутся у порога,
От ветра зашумели ставни,
В сердцах грешишь опять на Бога,
А он тебя и не оставил.
Он на руках тебя нес всюду,
Ты это даже не заметил.
И пусть не вымыта посуда,
Ты не один на белом свете...
Баллада о бухгалтере
© Copyright: Илья Владимирович Дружинин, 2025
Свидетельство о публикации №125070703395
Свидетельство о публикации №125070703395
Рецензии
