Голова болит, как с похмелья,
Ничего из неё не возьмёшь,
Как у проруби в сказке Емеля,
Только щуки никак не найдёшь.
Не найдёшь и ни слов, и ни рифмы,
В голове, как в архиве - завал,
Как корабль попадает на рифы,
Развалился я и пропал.
Захлестнуло бурею будней,
Не найти так желанный покой,
Я застрелян серебряной пулей,
Я застрелян, но всё же живой.
Я потерян, как будто в пустыне-
Ни воды, ни еды, ни людей,
Краски смазаны, как на картине,
Словно воду разлили на ней.
Может быть меня надо в психушку,
Может быть что со мною не так?
Но скажу я вам честно на ушко-
Псих не ведает, что он дурак.
Просто надо в себе разобраться
И поставить все точки над "и",
В рассужденьях до сути добраться
И раскрыть все таланты свои.
А сейчас не идёт, ну так что же?
Может просто у Музы хандра,
Унывать по-пустому негоже:
Порифмую завтра с утра.
Голова болит, как с похмелья...
© Copyright: Андрей Балакирев, 2025
Свидетельство о публикации №125070702952
Свидетельство о публикации №125070702952
Рецензии