Никто не хочет говорить о смерти,
Когда до смерти, может, полчаса.
Лишь про любовь в потрепанном конверте,
Лишь про ее веселые глаза.
Летают птички роем на восходе
И убивают - снова не меня,
И кровь выходит, путь найдя к свободе,
И утекает, больше не любя.
Она течет среди домов спаленных,
Среди полей и тает в синеве,
И из людей, ветрами унесенных,
Растут цветы на выжженной земле,
Растут цветы пронзительного цвета,
Собрать бы их в красивейший букет...
Тебе на память на исходе лета
Я положу цветок один в конверт.
Цветок
© Copyright: Лена Нико, 2025
Свидетельство о публикации №125070701950
Свидетельство о публикации №125070701950
Рецензии