Открываешь книгу, воздух наполняется осколками прошлого:
Корица в кофе сыплется, в груди что-то ёкает от сообщений глупого мальчика,
И нацарапать стих — даже слишком простая задача...
Да, в четырнадцать правда кажется, что нет ничего невозможного...
Но спустя пять лет кофе уже не греет, он будто всегда холодный...
Люди пустые, а те, что были так дороги, даже на знают как у тебя прошел год —
Не то что день... Ты думаешь: "Вот урод!"
Но отвечаешь смайликом, потому что писать уже не умеешь...
А год был долгий и пустой... И холодный...
как кофе...
Кофе
© Copyright: Казакова Вероника, 2025
Свидетельство о публикации №125070701924
Свидетельство о публикации №125070701924
Рецензии