Гореть ли огнём, растекаться ль водой,
Расти ли амброзией едкой,
На каждого смертного в книге святой
Отводится личная метка.
И всякий живущий явился не вдруг
На свет многоликий нетленный, —
Он просто собой продолжает игру
Всевышнего с мудрой Вселенной.
Похожа на шахматы эта игра,
И пешки в ней есть с королями.
И партия длится с утра до утра,
Свивая века кренделями.
Беззвучное время бежит по кольцу —
Напористо, дерзко и смело...
И сотни морщин прилипают к лицу,
И волосы красятся белым...
А книга святая поныне права:
Ничто в этом мире не рухнет.
И люди — не люди, а просто трава,
Что всходит, сочнеет и жухнет.
© 2025, Терентьев В. Ю.
Трава
© Copyright: Владислав Терентьев Самара, 2025
Свидетельство о публикации №125070701309
Свидетельство о публикации №125070701309
Рецензии
