Лето. Вечер.
Плавали вороны
в сумеречном небе, как кресты.
Закрывались на ночь анемоны,
будто бы боялись темноты.
Всё кивал прощально головою
одуванчик ангелам в выси.
Пахло свежескошенной травою;
издревле так пахнет на Руси.
Ветер молодой, уставший за день,
утихал в ложбинке за ольхой.
В будке не спалось собаке Найде.
Воробьи возились под стрехой.
Я курил на лавочке, взволнован
чем-то в предзакатный этот час;
не вчера родился, и не ново
вроде всё... И видано не раз,
как темнеет кромка небосклона,
как цветёт репейник на меже...
Отчего же снова аж до стона,
до хрипенья томно на душе?
Боль моя! Отчизна! Год от года
я врастаю глубже в твою синь.
Во грехах моих, моих невзгодах
не покинешь — знаю... Не покинь!
Пусть весь мир я изменить не в силах,
и войны мне не остановить...
Но пока живёт во мне Россия,
обречён я верить и любить.
Лето. Вечер...
© Copyright: Александр Саша Петров, 2025
Свидетельство о публикации №125070701289
Свидетельство о публикации №125070701289
Рецензии